Любимые строки

Игорь Кобзев

Осенний стадион, Ярославль, сентябрь 2014. © фото Виктора Левашова.

Осенний стадион, Ярославль, сентябрь 2014. © фото Виктора Левашова.


Осень

Лето отзвонило в колокольчики,
И уже в рассветной синеве
Очень хрупкий, сахарный игольчатый
Иней серебрится на траве.

На заре, задумчивой и зябкой,
В паутинках жёлтая листва,
Будто осень, новая хозяйка,
Вяжет дорогие кружева.

Не пойму: о чём берёза плачет?
Ведь ещё морозы далеки.
Не пойму: за что берёза платит?
Без конца швыряет пятаки.

Сколько палых листьев вдоль обочин…
Осень терпко пахнет сентябрём.
Старый клён, как путевой обходчик,
Машет, машет жёлтым фонарём.

Снегопад

За окном первый снег, Ярославль, ноябрь 2013. © фото Виктора Левашова.

За окном первый снег, Ярославль, ноябрь 2013. © фото Виктора Левашова.


В этом утре, сотканном
Из утрат,
Ходит добрым доктором
Снегопад.

По глухим окраинам,
Где сквозняк,
Он бинтует раненый
Березняк…

Снег ворвётся полночью
В полутьму,
Самой скорой помощью
На дому.

Он залечит бережно
Боль души –
И уйдёт по бережку
В камыши.

Сергей Алиханов

* * *
Мимолётен сентябрь в Туруханском краю,
Осень длится едва ли неделю.
И покамест дойдёшь от причала к жилью,
Дождь сменяется мокрой метелью.

Приведёт к магазину дощатый настил,
По грязи доберусь и до почты.
Каждый домик всем видом своим повторил
И рельеф, и неровность почвы.

Никогда не сказать на страницах письма
Этот ветер, что чувствуешь грудью,
Деревянные, низкие эти дома,
Обращённые к небу, к безлюдью…

* * *
Я представлял себя героем
И награжденье перед строем.
Я никогда не представлял,
Как на бегу бы я упал.
Не представлял себя убитым
И наспех где-нибудь зарытым
В предместье пыльном городка,
С кровавой вмятиной виска.

Михаил Шелехов

Охота цветов

Затравлен цветами, как заяц борзыми,
Я в землю вцепился! Но чую спиной,
Как лижут цветы языками живыми
Ночную прохладу, вися надо мной…

Петляю по саду – и прячусь в ладони!
Но дышат в затылок сирени кустов.
Спасения нет от лиловой погони,
От жаркого запаха гончих цветов!

Куда ты, луною облитая стая?
Зачем за хозяином гонишься, сад,
Клыками росы и щетиной сверкая…
В чём я, человек, пред тобой виноват?

Нависли багряные пасти пионов,
Угрюмо и жутко добычу следя!
И нечем дышать – в ожиданье бессонном
Побега – в трамвае ночного дождя…

Сергей Васильев

* * *
Необычно светло вокруг.
Спят нетронутые дороги.
Голосами глухих старух
Громко сплетничают сороки.

И из каждой печной трубы,
Мягко думающей о хлебе,
Как малиновые грибы,
Вырастают дымы в небе.

Мир тебе, глухой уголок,
Где так много зимы и сини,
Где всё сущее – как пролог
К непрочтённой ещё России.

Сергей Белорусец

Майская ночь на окраине Ярославля, май 2014. © фото Виктора Левашова.

Майская ночь на окраине Ярославля, май 2014. © фото Виктора Левашова.


* * *
Ночь, словно встала на пуанты, –
И звёзд не стало.
Но звёздный свет настольной лампы
Горел устало.

Сей бледный свет звезды келейной,
Свечи домашней
Торил свой путь узкоколейный
В свой час всегдашний,

На скудный циферблат настенный
Взирал с прищуром,
И умещалась часть вселенной
Под абажуром.

Геннадий Пикулев

* * *
Бывало, выльешь трал,
а в рыбе – нате! –
попал дельфин,
целёхонький, живой.
И кожи фрак,
как на аристократе,
без складочки –
изящной и простой.
Стремительный,
чуть грустный,
крутолобый,
– Судьба, –
печально глянет всем в глаза.
И скатится
без трепета и злобы
на палубу
прозрачная слеза.
А сивуч, тот не плачет.
Тот дерётся.
И боцманом подвыпившим орёт.
Случалось, вплоть до рубки доберётся,
всё ищет выход.
Ищет и –
найдёт!

Поднимется на ластах
над фальшбортом,
оглянется,
мол, что за чудаки?
На острове живут,
а море –
вота…
Кувырк!
И за кормой плывут круги.

Как много всё же
кровь отцовства значит!
Стихи я скрябкой прадеда
скоблю…
Дельфин – прекрасен.
Он – поэт.
Он – плачет.
Но я орущих сивучей
люблю!

Собака

Февральская ночь в заводском микрорайоне, Ярославль. © фото Виктора Левашова.

Февральская ночь в заводском микрорайоне, Ярославль. © фото Виктора Левашова.


Авоська, снег, неон рекламы.
Теперь – в проулок поворот.
Затих трамвай. Со мной – как дама! –
собака нищая идёт.

Стучит обмёрзшими ногами,
авоську нюхает слегка.
Идёт спокойными шагами,
как будто мы с ней – на века.

Я разозлился. Пару булок
достал и положил на лёд.
Она задумчиво взглянула,
понюхала – и не берёт!

А у самой? Полметра кожи
стянули рёбра… а не ест.
В глазах – укор. Больная, может?
Не заскочила бы в подъезд.

Ногою топнул – удивилась.
Махнул авоськой – отошла.
Я стал – она остановилась.
Пошёл быстрей – идёт спеша!

Хорошего, пожалуй, мало.
Привадишь – сам не будешь рад.
…Собака молча постояла
и тихо поплелась назад.

А ночью кто-то вроде плакал.
Фонарь синел, крепчал мороз.
За вами шла хоть раз собака?
Покорно, медленно, всерьёз.

Запись опубликована в рубрике 2015, Современная классика с метками , , , , , , . Добавьте в закладки постоянную ссылку.